牧羊人活着再见第32章 橡胶林深处的数字獠牙

橡胶林的晨雾浓得化不开稠得像刚熬好的炼乳黏糊糊地裹住整片橡胶林。

那些巴掌大的橡胶叶被雾水浸得发亮深绿色的叶片边缘卷着细小的锯齿每一片叶尖都悬着一颗滚圆的露珠——大的像碎钻小的似米粒都晶莹透亮地坠在那里仿佛被无形的线拴着风一吹便“嘀嗒”一声砸进脚边的腐叶堆里。

腐叶烂了半季黑褐色的烂泥混着枯枝碎叶被露珠砸出一个个小坑积成一汪汪指甲盖大小的水洼水洼里浮着几片卷曲的橡树叶映着灰蒙蒙的天像撒了一地蒙尘的碎镜子连天光都被染得发暗。

辛集兴蹲在仓库门口的青石板上那石板被几十年的鞋底磨得溜光缝里嵌着深褐色的苔藓沾着晨雾的潮气凉丝丝地渗进他卡其色工装裤的膝盖处。

他指尖捏着一叠泛黄的入库单纸张脆得像晒干的烟叶边缘被仓库的潮气浸得发卷指尖一捻就掉渣。

最上面那张单据上“300支AK47”几个字是老周的笔迹——笔锋粗重墨水里还掺着点铁锈渣那是老周总爱用钢笔尖刮仓库铁柜的锈迹留下的习惯。

辛集兴的食指在那行字上反复摩挲指腹的茧子蹭过粗糙的纸页忽然顿在一处晕开的墨团上——那墨团边缘发乌像极了三个月前老周躺在安全屋的木板床上最后一口血咳在他藏蓝色工装袖口上的样子干了之后就是这样暗沉、发僵的颜色。

他深吸了口气将单据按编号叠得整整齐齐指尖在最上面那张的边角压了压试图抚平那道被老周生前折过的印子。

就在这时总部走廊的方向突然传来一阵脚步声突兀得像在寂静的林子里炸了个响指。

那绝不是保镖们惯常的脚步声——那些穿军靴的汉子走过走廊脚步声总是“噔噔”的闷响重得能震得墙皮掉灰而这声音是皮鞋底蹭过大理石地面的“咔嗒”脆响轻却清晰像冰块撞在玻璃杯上还混着几句说话声。

辛集兴的耳朵瞬间竖了起来。

那说话声是中文却带着浓重的美式卷舌音“服务器”的“器”字卷着舌尾音拖得有点长像含着颗话梅没咽下去。

这声音像颗烧红的石子“噗”地砸进雷朵集团这片死水潭里瞬间溅起满池涟漪。

他的脊背“唰”地绷紧肩胛骨像两块抵紧的石子右手下意识地往腰侧摸去——那里藏着一把军用匕首牛皮刀鞘被他磨得发亮鞘身正面刻着的“周”字凹槽里嵌着点浅褐色的机油是上周他给匕首上油时蹭上的一直没擦。

此刻刀鞘贴在腰侧的皮肤上被体温焐得发烫像块小小的烙铁给了他一丝隐秘的安全感。

他像只警惕的夜猫整个身子贴紧仓库门框斑驳的阴影里——那门框是老松木做的常年被机房的油烟熏得发黑木纹里嵌着点点油污连漆皮都卷成了鳞片状。

他屏住呼吸只把右眼露在门框边缘眼角的余光刚巧扫到走廊尽头的转角处三个身影正一前两后地走过来。

走在正中间的金发男人身形挺拔比旁边的阿彪还要高出小半个头。

他穿的深灰色西装一看就是高定款羊毛混纺的面料挺括得没有一丝褶皱连袖口露出的白衬衫都平整得像刚从熨烫机里拿出来袖口上绣着的银色缩写字母小得几乎看不见却透着低调的奢华。

脖子上系的藏青色领带是暗纹提花的细格子纹路只有在走廊灯光下才能看清领结打得方方正正角度精准得像用量角器校准过连两边下垂的长度都分毫不差。

他鼻梁上架着副细框银边眼镜镜片擦得一尘不染连反光都没有可镜片后那双冰蓝色的眼睛却冷得像西伯利亚的寒流——扫过走廊墙面时目光像外科医生手里的手术刀锐利得能剖开墙皮连墙面上那几点被岁月晕开的陈年血渍（那是去年一个小弟被康达失手打伤时溅上的）都没放过视线在血渍上停顿了半秒嘴角几不可察地往下撇了撇。

男人左手边跟着的是阿彪雷清荷最信任的贴身保镖。

往常这个时辰阿彪永远是一副生人勿近的模样：黑色西装的领口必定扣到最上面一颗衬得他脖颈粗短如牛；右手永远按在腰间的黑色枪套上指关节因为用力而泛白枪套上的黄铜搭扣擦得发亮；眼神冷得能冻住空气连看门口的保安都带着三分不屑。

可今天的阿彪像是被抽走了脊梁骨肩膀明显垮着左边肩膀比右边低了半寸像是扛着无形的重担。

他嘴角扯出一点僵硬的笑颧骨上的肌肉都在发抖那笑容只到嘴角压根没映进眼底——活像仓库里那些为了讨康达赏钱强装谄媚的底层小弟。

他的脚步刻意放慢始终落后金发男人半步按在枪套上的手指不再是紧绷的而是微微抽搐着拇指无意识地摩挲着枪套边缘连指腹的老茧都看得一清二楚。

跟在男人右手边的老鬼则是另一副狼狈模样。

这个四十多岁的中年男人常年把自己关在闷热的机房里头发油腻得结成一缕缕的黑中掺着的白发粘在额头和耳后像是抹了层劣质发油发梢还沾着星星点点的白色头屑风一吹就往下掉。

他怀里紧紧抱着台黑色笔记本电脑外壳上贴满了掉漆的游戏贴纸边角磕得坑坑洼洼显然用了不少年头。

电脑屏幕亮着冷蓝色的光映在他脸上把他眼底的慌乱照得无所遁形——瞳孔放大眼白上布满红血丝连眼袋上的褶皱里都透着紧张。

他走路时身子晃得像踩在棉花上怀里的电脑时不时就“咚咚”撞在膝盖上撞得他龇牙咧嘴却不敢松手。

键盘上还沾着没擦干净的泡面汤汁黄色的油渍混着面包屑嵌在按键缝隙里在蓝光的映照下泛着油腻的光一看就是昨晚又在机房泡了通宵。

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